Святой

(поэт - Николай Шалатовский)   Он утро своё начинал с покаянья Без громкой молитвы, без крика «прости!» Он знал, что не в этом его оправданье, Что милость словами нельзя обрести.   Едва только солнце от сна пробуждалось, Как сердце его пред Творцом раскрывалось И крупные слёзы кристальной росой Дрожащее тело его покрывали И Царство Небесное в душу вливали, И весь он сиял неземной красотой.   Не гордый, но стройный, не громкий, но славный, Не вождь, не священник, не царь, не пророк… Он, право, не знал на земле себе равных, Прекрасный как ангел, безгрешный, как Бог.   Он был на святого совсем не похожим, Как тысячи тысяч, бесхитростно жил, Он был самым маленьким в Царствии Божьем, Но больше Иоанна Крестителя был.   Он был ни одним из грехов не запятнан, Хотя и питался лишь грязью земной. Напротив, презренная мерзкая слякоть Причиной была его жизни святой.   Не знал он ни строчки из Божьих писаний, Общений, собраний, обрядов не знал; Он землю считал основанием Храма, А небо он сводами храма считал.   Он доброго ближним, поверьте, не делал И злых не прощал и врагов не любил, Но странно при этом и духом, и телом Послушен всецело Создателю был.   Не знал он забот, никогда не трудился, Не ведал ни сект, ни течений, ни вер, Но всё же Спаситель совсем не ошибся, Апостолам жизнь его, ставя в пример.   Ведь каждое утро, едва рассветает, В молитве безмолвной склоняясь на восток, Нам таинство жизни святой открывает Простой полевой Цветок…